Ars Poetica

Este trabajo miserable de juntar palabras
que nadie atiende y nadie advierte,
insidioso, inevitable, imprevisible,
el fruto a veces de ciertos días sin ocaso
y otras la humillación de vivir el recuerdo
de actos que infaman la memoria,
corrompe la conciencia esponjado
igual que un manojo de hortalizas rancias
al cruzar la calle en un semáforo,
habitar el traje que se lleva,
pensar en una mujer,
mirar,
y de pronto saberse viejo, lleno de amor estéril.

Basilio Uribe