Homero Expósito

Homero Aldo Expósito

Zárate, Buenos Aires, 5 de noviembre de 1918 – 23 de septiembre de 1987.

• Que me van a hablar de amor
• Mi cantar
• Naranjo en flor
• Con pan y cebolla
• Besos muertos

¡qué me van a hablar de amor!

 

 

Yo he vivido dando tumbos
rodando por el mundo
y haciéndome el destino...
Y en los charcos del camino,
la experiencia me ha ayudado
por baquiano y por que ya
comprendo que en la vida
se cuidan los zapatos
andando de rodillas.
Por eso,
me están sobrando los consejos,
que en las cosas del amor
aunque tenga que aprender
nadie sabe más que yo.

Yo anduve siempre en amores
¡qué me van a hablar de amor!
Si ayer la quise, qué importa...
¡qué importa si hoy no la quiero!
Eran sus ojos de cielo
el ancla más linda
que ataba mis sueños;
era mi amor, pero un día
se fue de mis cosas
y entró a ser recuerdo.
Después rodé en mil amores...
¡qué me van a hablar de amor!

Muchas veces el invierno
me echó desde la ausencia
la soga del recuerdo,
y yo siempre me he soltado
como un potro mal domado
por mañero, y porque yo
que anduve enamorado
rompí como una rosa
las cosas del pasado.
Y ahora,
que estoy viviendo en otra aurora
no me expliquen el amor
que aunque tenga que aprender
nadie sabe más que yo.

 

 

Homero Expósito

Mi cantar

 

 

Mi cantar
es un canto de esperanza,
flor de yuyo, rabia mansa,
soledad.

Mi cantar
lo robé de las estrellas
en la horas de tristeza
que tu adiós me dejó.
Callejón
de caricias y sonidos
que, llegando del olvido
dan motivo a mi canción.
Mi cantar
es un canto de esperanza,
es un grito de dolor.

Un ayer de perfumes
y de flor,
y un adiós sin motivo,
y el rencor de esperar
y de esperar
escribió con olvido.

Mi cantar
gracia plena del fracaso,
con mi angustia, con tu acaso,
con tu adiós.
Mi cantar
cofre azul de lo imposible,
noche siempre, noche horrible,
noche así, como yo.

Corazón,
tú que sabes de la angustia
de mi voz cansada y mustia,
no pretendas despertar.
Mi cantar
es la gracia del fracaso,
es el no saber llorar.

 

 

Homero Expósito

Besos muertos

 

 

Una vez porque sí y otra vez porque no
te volabas de mí como el agua en el sol...
y tenía una sed que esperaba calmar
pero echaste tu red en el mar...
Era un polen de alcohol solamente por ti
¡como el agua en el sol te escapabas de mí!
Fueron tu “no bemol” y mis ansias de amar
besos muertos tirados al mar...

Una noche de luna sencilla
—cuando el aire desnuda el rubor—
se aflojaban en “sí” tus rodillas
y en cambio tus labios dijeron que no.
Hoy regresas buscando el pasado
y, pedante, te digo que yo,
con el dedo en el pecho ¡asombrado!
soy yo, ¡sí!, soy yo quien te dice que no...

Esto al fin baladí me parece un rondó:
a estribillo que sí sonsonete que no...
Ya no tengo la sed ni por fin el dolor:
¡se ha cortado la red por tu error!
Y ese polen de amor que volaba por ti
ya en el aire dio flor y la vida dio el sí...
Fueron, tanto tu amor cuanto el sueño de amar
besos muertos tirados al mar…

 

 Homero Expósito

Naranjo en flor

 

Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó...

Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento...
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después... ¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.

 

 

Homero Expósito

Con pan y cebolla

 

Por las cosas que tiene París
la sacaba a lucir en Montmartre,
y además le compraba pinturas,
tabaco, ternuras, poemas y pan.
Él, un negro "colifa", de hollín,
y ella un trompo que hacía Pigall.
Fue no sé por qué rara aventura
que hundieron un barco dos décimas más.

Y llegaron al puerto soñado,
la vieron con pan y cebolla
y en Corrientes la angosta y el Bajo,
buscaron laburo, pararon la olla.
Pero al fin -¡nuestro pueblo es así!-,
la engrupió un malandrín de cantor
y al conjuro de un viejo gotán...
¡Al conjuro de un viejo gotán
la madam se piantó!

Por las cosas que tiene París
se encontraron de nuevo en Montmartre.
Él seguía comprando pinturas,
pero ella la dura ternura del pan.
Y él, el negro "colifa", de hollín,
que en el barrio se hacía respetar,
se casó en "Sacre Coeur" con la mina
y esa misma noche la mandó al Pigall.

Homero Expósito