LEÓN FELIPE

Felipe Camino Galicia de la Rosa

Tábara, Zamora, España, 11 de abril de 1884 - Ciudad de México, México, 18 de septiembre de 1968.

ANTOLOGÍA ROTA / BIOGRAFÍA: POESÍA Y DESTINO / ESTAMOS EN EL LLANTO / PERO YA NO HAY LOCOS / NO HE VENIDO A CANTAR... / EL PAYASO TIENE LA PALABRA / PRECEPTIVA POÉTICA... / CARA O CRUZ / DROP A STAR / AHORA DE PUEBLO EN PUEBLO / PIEDRA DE SAL / COLOFÓN / EL POETA MALDITO / COMO TÚ / SÉ TODOS LOS CUENTOS / QUE VENGA EL POETA / PARÁBOLA / ODA ROTA

Fuente

- Nueva antología rota, León Felipe , Ed. Akal, Colección Juan Gelman, Edición especial del Ministerio de Educación de la Nación, 2014.

- Poesías completas, León Felipe, Ed. Visor, Colección Poesía, 2010.

>>> Biblioteca virtual Cervantes, Español del éxodo y del llanto: Doctrina, Elegías y Canciones, 1939.

Biografía, Poesía y Destino

La poesía se apoya en la biografía. Es biografía hasta que se hace destino y entra a formar parte de la gran canción del destino del hombre.

El poeta le cuenta su vida primero a los hombres;
después, cuando los hombres se duermen, a los pájaros;
más tarde, cuando los pájaros se van, se la cuenta a los árboles…
Luego pasa el Viento y hay un murmullo de frondas.
Y esto me ha dicho el Viento:
que el pavo real levante la cola y extienda su abanico,
el poeta debe mover sólo las plumas de sus alas.
Todo lo cual se puede traducir también de esta manera:
lo que cuento a los hombres está lleno de orgullo;
lo que cuento a los pájaros de música;
lo que cuento a los árboles, de llanto.
Y todo es una canción compuesta para el Viento,
de la cual, después, este desmemoriado y único espectador
apenas podrá recordar unas palabras.
Pero estas palabras que recuerde son las que no olvidan nunca las piedras.
Lo que cuenta el poeta a las piedras está lleno de eternidad.
Y ésta es la canción del Destino, que tampoco olvidan las estrellas.

León Felipe

en Ganarás la luz, 1942.

Antología rota

 

     Las antologías son siempre una suerte de prestidigitación, escamoteos y preferencias; un juego cortesano y temporal; juglaría selecta; trampas. Podemos elegir los mejores naipes, descartarnos de peones y servidumbre, y quedarnos con la gran baza en la mano, con la baza brillante donde no haya más que triunfos. Provisional todo. La historia y la poesía las hace el Viento y las antologías también, claro está.
     El hombre trabaja, inventa, lucha, canta..., pero el Viento es el que organiza y selecciona las hazañas, los milagros, las canciones.
     Contra el Viento no puede nada la voluntad del hombre. Yo, cuando el Viento ha huído a su caverna, me tumbo a dormir; me despierto cuando Él me llama ululante y me empuja. Escribo cuando Él me lo manda; luego, con lo que escribo, hace Él un revoltijo de cartas, de las cuales no se salvaría seguramente mañana ni el As ni la Reina.
     El Viento es un excelente cosechero: el que elige el trigo, la uva y el verso..., el que sella el buen pan, el buen vino y el poema eterno. Y a fin de cuentas, mi último antólogo fidedigno será Él: el Viento.
     El Viento es quien se lleva a la aventura el discurso y la canción... ¡el Viento! Antólogos, historiadores, arqueólogos, coleccionistas: ¡el que decide es el Viento! Pero a veces, a mí se me queda en la memoria, en mi mala memoria, sin saber por qué, poemas o versos desglosados de un poema largo y antiguo; versos mios rebeldes que se agarran al ojal de la solapa como una consigna o se clavan en la cinta del sombrero como una escarapela, para desafiar al Viento.  Versos como éstos por ejemplo: De aquí he sacado el título que lleva esta antología, pero no me hago ilusiones de que puedan salvarse ni estos versos siquiera; me entrego humildemente al Viento.
     "Y es inútil que compongáis el viejo clavecín, que volváis a castrar a los acólitos, y que digáis en los concilios: cebaremos tiplones para suplir a los poetas, porque lo que se ha roto es... la canción, ¿oísteis?. Lo que se ha roto es la canción".
     Y ahora que no hay nadie aquí en mi casa, ni en el campo, y comienza a soplar el vendaval, abro la ventana otra vez y tiro al voleo, casi sin orden ni concierto, mi viejo discurso y... mi rota canción.

León Felipe

en Antología Rota

Estamos en el llanto

Obispos buhoneros:
volved las baratijas a su sitio,
los ídolos al polvo
y la esperanza al mar.

Ya sé.
Ya sé que habéis pintado
una silla en la nube
y una llama de azufre
en el fondo del pozo.
Pero yo no he venido
a pedir un asiento en la gloria
ni a poner de rodillas el miedo.
Estoy aquí otra vez
para subrayar con mi sangre
la tragedia del mundo,
el dolor de la tierra,
para gritar con mi carne:
Ese dolor es mío también.
Y para añadir además:
Lo primero fue el llanto,
y estamos en el llanto.
—Lo primero fue el Verbo.
—El Verbo es la piqueta
que perfora en la sombra,
la palanca
que derriba las puertas,
la herramienta…
lo que esperaba el barro,
lo que aún espera el llanto_
y aún espera la sombra.
El Verbo vino y dijo: Aquí está el barro;
que el barro se haga llanto
(no que se haga la luz).
Y el barro se hizo llanto.
Lo primero fue el barro,
el barro hecho llanto,
la conciencia del llanto,
el dolor de la tierra.
—¿A quien le hablas así?
—Al que tiró el huevecillo
en el barro viscoso de la charca,
al que fecundó la primera charca del mundo,
al que hizo llanto el barro.
—¿Y quien eres tú?
—El barro de la charca,
el barro hecho llanto,
tierra de lágrimas…
lo mismo que tú.
Nadie ha pasado por aquí.
Lo primero fue el llanto
y estamos en el llanto.
Porque aún no ha dicho el Verbo:
Que el llanto se haga luz.
—¿Lo dirá?
—Lo dirá, porque, si no,
¿para qué sirve el mar?
(Nuestro llanto son los ríos
que van a dar a la mar…)
¿O puede ser la vida eternamente
un lamento encerrado en una cueva?
Dios es el mar,
Dios es el llanto de los hombres.
Y el Verbo se hizo llanto
para levantar la vida.
El Verbo está en la carne
dolorida del mundo…
¡Miradlo aquí en mis ojos!
Mis ojos son las fuentes
del llanto y de la luz…
Y estamos en el llanto.
Seguimos en la era de las sombras.
¿Quién ha ido más allá?
¿Quién ha abierto otra puerta?
Toda la luz de la tierra
la verá un día el hombre
por la ventana de una lágrima…
Pero aún no ha dicho el Verbo:
¡Que el llanto se haga Luz!

León Felipe
en El español del éxodo y el llanto, 1939.

Pero ya no hay locos

 

Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos.
Se murió aquel manchego, aquel estrafalario fantasma del desierto y...
ni en España hay locos.
Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.
Oíd... esto,
historiadores... filósofos... loqueros...
Franco... el sapo iscariote y ladrón en la silla del juez repartiendo castigos y premios,
en nombre de Cristo, con la efigie de Cristo prendida del pecho,
y el hombre aquí, de pie, firme, erguido, sereno,
con el pulso normal, con la lengua en silencio,
los ojos en sus cuencas y en su lugar los huesos...
El sapo iscariote y ladrón repartiendo castigos y premios...
y yo, callado, aquí, callado, impasible, cuerdo...
¡cuerdo!, sin que se me quiebre el mecanismo del cerebro.
¿Cuándo se pierde el juicio? (yo pregunto, loqueros).
¿Cuándo enloquece el hombre? ¿Cuándo, cuándo es cuando se enuncian los conceptos
absurdos y blasfemos
y se hacen unos gestos sin sentido, monstruosos y obscenos?
¿Cuándo es cuando se dice por ejemplo:
No es verdad. Dios no ha puesto
al hombre aquí, en la Tierra, bajo la luz y la ley del universo;
el hombre es un insecto
que vive en las partes pestilentes y rojas del mono y del camello?
¿Cuándo si no es ahora (yo pregunto, loqueros),
cuándo es cuando se paran los ojos y se quedan abiertos, inmensamente abiertos,
sin que puedan cerrarlos ni la llama ni el viento?
¿Cuándo es cuando se cambian las funciones del alma y los resortes del cuerpo
y en vez de llanto no hay más que risa y baba en nuestro gesto?
Si no es ahora, ahora que la justicia vale menos, infinitamente menos
que el orín de los perros;
si no es ahora, ahora que la justicia tiene menos, infinitamente menos
categoría que el estiércol;
si no es ahora... ¿cuándo se pierde el juicio?
Respondedme loqueros,
¿cuándo se quiebra y salta roto en mil pedazos el mecanismo del cerebro?
Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego,
aquel estrafalario fantasma del desierto
y ... ¡Ni en España hay locos! ¡Todo el mundo está cuerdo,
terrible, monstruosamente cuerdo! ...
¡Qué bien marcha el reloj! ¡Qué bien marcha el cerebro!
Este reloj ..., este cerebro, tic-tac, tic-tac, tic-tac, es un reloj perfecto...
perfecto, ¡perfecto!  

 

León Felipe

en El payaso de las bofetadas, 1938.

No he venido a cantar

No he venido a cantar, podéis llevaros la guitarra.
No he venido tampoco, ni estoy aquí arreglando mi expediente para que me canonicen cuando muera.
He venido a mirarme la cara en las lágrimas que caminan hacia el mar,
por el río
y por la nube...
y en las lágrimas que se esconden
en el pozo, en la noche
y en la sangre...
He venido a mirarme la cara en todas las lágrimas del mundo.
Y también a poner una gota de azogue, de llanto, una gota siquiera de mi llanto.
en la gran luna de este espejo sin límites, donde me miren y se reconozcan los que vengan.
He venido a escuchar otra vez esta vieja sentencia en las tinieblas:
Ganarás el pan con el sudor de tu frente
y la luz con el dolor de tus ojos.
Tus ojos son las fuentes del llanto y de la luz.

León Felipe

en Ganarás la luz, 1942.

El payaso tiene la palabra

          Oferta

¡MERCADERES!
Yo, España, ya no soy nadie aquí.
Aquí,
en este mundo vuestro
yo no soy nadie. Ya lo sé.
Entre vosotros
aquí, en vuestro mercado,
yo no soy nadie ya.
Un día me robasteis el airón
y ahora me habéis escondido la espada.
Entre vosotros
aquí,
en esta asamblea,
yo no soy nadie ya.
Yo no soy la virtud. Es verdad.
Mis manos están rojas de sangre fatricida
y en mi historia hay pasajes tenebrosos.
Pero el mundo es un túnel sin estrella
y vosotros sois sólo vendedores de sombras.
El mundo era sencillo y transparente; ahora no es más que
sombras,
sombras,
sombras...
Un mercado de sombras,
una bolsa de sombras.
Aquí,
en esta gran feria de tinieblas,
yo no soy la mañana...
Pero sé
-y esto es mi esencia y mi orgullo,
mi eterno cascabel y mi penacho-
sé
que el firmamento está lleno de luz,
de luz,
de luz,
que es un mercado de luz,
que es una feria de luz,
que la luz se cotiza con sangre...
y lanzo esta oferta a las estrellas:
“Por una gota de luz,
toda la sangre de España:
la del niño,
la del hermano,
la del padre,
la de la virgen,
la de los héroes,
la del criminal y la del juez,
la del poeta,
la del pueblo y la del presidente...
¿De qué os asustáis?
¿Por qué hacéis esas muecas, vendedores de sombras?
¿Quién grita?
¿Quién protesta?
¿Quién ha dicho: Oh, no, eso es un mal negocio?
Mercaderes...
¡sólo existe un negocio!
Aquí,
en este otro mercado,
en esta otra gran Bolsa
de signos y designios estelares,
por torrentes históricos de sangre,
¡sólo existe un negocio!
sólo una transacción.
Y una moneda.
A mí no me asusta la sangre que se vierte.
Hay una flor en el mundo
que sólo puede crecer si se la riega con sangre.
La sangre del hombre está no sólo
hecha para mover su corazón,
sino para llenar los ríos de la Tierra,
las venas de la Tierra
y mover el corazón del mundo.
Mercaderes...
Oíd ese pregón:
“El destino del hombre está en subasta.
Miradle ahí, colgado de los cielos
aguardando una oferta...” ¿Cuánto? ¿Cuánto?
¿Cuánto, mercaderes?... (Silencio.)
Y aquí estoy yo otra vez;
aquí sola. Sola, sí.
Sola y en cruz. España-Cristo
-con la lanza cainita clavada en el costado,
sola y desnuda -jugándose mi túnica dos soldados vesánicos-.
Sola y desamparada -miradme cómo se lava las manos
el Pretor-.
Y sola, sí, sola,
sola
sobre este yermo seco que ahora riega mi sangre;
sola
sobre esta tierra española y planetaria;
sola
sobre mi estepa
y bajo mi agonía;
sola
sobre mi calvero
y bajo mi calvario;
sola
sobre mi Historia
de viento,
de arena
y de locura,
y bajo los dioses y los astros
levanto hasta los cielos esta oferta:
Estrellas:
vosotras sois la luz.
La Tierra, una cueva tenebrosa sin linterna
y yo tan sólo sangre,
sangre,
sangre,
sangre...
España no tiene otra moneda...
¡Toda la sangre de España
por una gota de luz!

León Felipe

en El payaso de las bofetadas y el Pescador de caña:

poema trágico español, 1938.

Yo sé todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

León Felipe

Preceptiva poética

I


Poesía...
tristeza honda y ambición del alma...
¡cuándo te darás a todos... a todos,
al príncipe y al paria,
a todos...
sin ritmo y sin palabras!...

II


Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma...
Aventad las palabras...
y si después queda algo todavía,
eso será la poesía.

III


Más bajo, poetas, más bajo...
hablad más bajo no gritéis tanto
no lloréis tan alto
si para quejaros
acercáis la bocina a vuestros labios,
parecerá vuestro llanto
como el de las plañideras, mercenario.

IV


Y si el verso
poetas cortesanos
si el verso como el hombre
no fuese de cristal sino de barro.

V


ni de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han salido tus alas.
Entre todos los hombres las labraron
y entre todos los hombres en los huesos
de tus costillas las hincaron.
La mano más humilde te ha clavado
un ensueño...
una pluma de amor en el costado.

 

 

 

León Felipe

en Versos y oraciones del caminante I, 1920.

Cara o Cruz

 

Filósofos,
para alumbrarnos, nosotros los poetas
quemamos hace tiempo
el azúcar de las viejas canciones con un poco de ron.
Y aún andamos colgados de la sombra.
Oíd,
gritan desde la torre sin vanos de la frente:
¿Quién soy yo?
¿He escapado de un sueño
o navego hacia un sueño?
¿Huí de la casa del Rey
o busco la casa del Rey?
¿Soy príncipe esperado
o príncipe muerto?
¿Se enrolla
o desenrolla el film?
Este túnel
¿me trae o me lleva?
¿Me aguardan los gusanos
o los ángeles?
¿Oísteis?
Es la nueva canción,
y la vieja canción...
¡nuestra pobre canción!
¿Quién soy yo?...
Mi vida está en el aire dando vueltas.

¡Miradla, filósofos, como una moneda que decide!
¿Cara o cruz?...

¡Cruz!
Perdí... Filósofos, perdí.

Yo no soy nadie.
Un hombre con un grito de estopa en la garganta y una gota de asfalto en la retina.
Yo no soy nadie.
Y no obstante, estas manos, mis antenas de hormiga,
han ayudado a clavar la lanza en el costado del mundo
y detrás de la lupa de la luna hay un ojo que me ve
como a un microbio royendo el corazón de la Tierra.
Tengo ya cien mil años y hasta ahora no he encontrado otro mástil de más fuerte
que el silencio y la sombra donde colgar mi orgullo;
tengo ya cien mil años y mi nombre en el cielo se escribe con lápiz.

El agua, por ejemplo, es más noble que yo.
Por eso las estrellas se duermen en el mar
y mi frente romántica es áspera y opaca.
Detrás de mi frente -filósofos, escuchad esto bien-,
detrás de mi frente hay un viejo dragón :
el sapo negro que saltó de la primera charca del mundo y está aquí, aquí, aquí...
agazapado en mis sesos, sin dejarme ver el Amor y la Justicia.

Yo no soy nadie, nadie.
Un hombre con un grito de estopa en la garganta y una gota de asfalto en la retina...
Yo no soy nadie, filósofos...
Y éste es el solo parentesco que tengo con vosotros.

León Felipe

 

DROP A STAR

 

¿Dónde está la estrella de los Nacimientos?
La tierra, encabritada, se ha parado en el viento.
Y no ven los ojos de los marineros.
Aquel pez —¡seguidle!—
se lleva, danzando,
la estrella polar.

El mundo es una slot-machine,
con una ranura en la frente del cielo,
sobre la cabecera del mar.
(Se ha parado la máquina,
se ha acabado la cuerda.)
El mundo es algo que funciona
como el piano mecánico de un bar.
(Se ha acabado la cuerda,
se ha parado la máquina...)
           Marinero,
tú tienes una estrella en el bolsillo...
           ¡Drop a star!
Enciende con tu mano la nueva música del mundo,
la canción marinera del mañana,
el himno venidero de los hombres...
           ¡Drop a star!
Echa a andar otra vez este barco varado, marinero.
Tú tienes una estrella en el bolsillo....
una estrella nueva de palacio, de fósforo y de imán.

León Felipe
en Versos y oraciones del caminante II, 1929.

Ahora de pueblo en pueblo

Ahora de pueblo en pueblo

errando por la vida,

luego de mundo en mundo errando por el cielo

lo mismo que esa estrella fugitiva.

¿Después? ... Después ...

ya lo dirá esa estrella misma,

esa estrella romera

que es la mía,

esa estrella que corre por el cielo sin albergue

como yo por la vida. 

 

León Felipe

Piedra de sal

Tu estabas dormida 

como el agua que duerme en la alberca ... 

y yo llegué a ti 

como llega 

hasta el agua que duerme 

la piedra. 

Turbé tu remanso y en ondas de amor te quebraste 

como en ondas el agua que duerme se quiebra 

cuando 

llega 

a turbar su remanso dormida 

la piedra. 

Piedra fui para ti, piedra soy 

y piedra quiero ser, pero piedra 

blanda de sal 

que al llegar a ti se disuelva 

y en tu cuerpo se quede 

y sea 

como una levadura de tu carne 

y como el hierro de la sangre en tus venas. 

Y en tu alma deje una sed infinita 

de amarlo todo ... y una sed de belleza 

insaciable... 

eterna...

León Felipe

Colofón

Luz... 

Cuando mis lágrimas te alcancen 

la función de mis ojos 

ya no será llorar, 

sino ver.

León Felipe

Parábola

Volvamos a la parábola...
Con la parábola el poeta ve lo que hay detrás de las esquinas y en la espalda de las estrellas.
La parábola es el camino más corto entre el hombre y la luz...
He aquí una parábola:

Había un hombre que tenía una doctrina. Una doctrina que llevaba en el pecho (junto al pecho, no dentro del pecho),una doctrina escrita que guardaba en el bolsillo interno del chaleco.
La doctrina creció. Y tuvo que meterla en un arca de cedro, en un arca como la del Viejo Testamento.
Y el arca creció. Y tuvo que llevarla a una casa muy grande.
Entonces nació el templo.
Y el templo creció. Y se comió el arca de cedro, al hombre y a la doctrina escrita que guardaba en el bolsillo interno del chaleco.

Luego vino otro hombre que dijo: el que tenga una doctrina que se la coma, antes de que se la coma el templo;
que la vierta, que la disuelva en su sangre,
que la haga carne de su cuerpo...
y que su cuerpo sea
bolsillo,
arca y templo.

[...]



León Felipe

en Parábola y Poesía

El poeta maldito

EL poeta Prometeico viene a dar testimonio de la luz
El Poeta maldito… a dar testimonio de la Sombra. Es el mismo poeta prometeico. Se le llama así... cuando se acerca a los infiernos… porque la línea inquebrantable y monótona de sus versos que es siempre la resultante de la voluntad humana y del empuje del viento y que no se doblega ni se tuerce... tiene que pasar fatalmente... por el centro mismo del infierno como el eje de la Tierra. Entonces sus versos toman unas formas extrañas y blasfematorias.

La verdad es... que cuando Franco, el sapo Iscariote ladrón con su gran escuadrón de cardenales y banqueros se atrevió a decir que la guerra de España era una "cruzada religiosa" y que Dios estaba con ellos... al poeta le entraron unas ganas irrefrenables de blasfemar.
Porque fue aquella la Gran Bufonada teológica donde gánsters y los clowns del mundo se repartieron a Dios, como se habían repartido la ambición la trilita y las plumas estilográficas para escribir las leyes y el decálogo del mundo venidero: 
Chamberlain tenía un Dios para que le abriese el paraguas...
Churchill otro para que le encendiese el cigarro...
Hitler el suyo, para que le recortase el bigotito...
El de Mussolini le pulía la cabezota pelada aquel cráneo grotesco y brillante como si fuese un mármol clásico glorificado para la Historia.
A Franco uno muy especial le está limpiando las todavía, con la venia y la bula del Sumo Pontífice…
Aquí arriba, en este continente, los yankis levantaron más alto que de costumbre su viejo slogan inglés Gold´s country. Pero ya sabemos quién es este Dios: una unidad antiséptica y esterilizada que no se propaga una especie de malaria muerta...

Todos los espías. Todos los traficantes de pólvora y todos los canallas del mundo llevaban a Dios en el bolsillo. Todos tenían su Dios... ¡Todos.
El escarnio y la ignominia...
el crimen... la cobardía y la injusticia.
¡Las babas y la Sombra!
¡Sólo los republicanos españoles no teníamos Dios!

Fue la época trágica y grotesca de la blasfemia y de risa. El poeta blasfemó contra todos aquellos dioses y se hasta el espasmo contagioso... ¡Nos reímos mucho todos!
¡Hubo un coro de risas siderales!
Dios... el Dios antiguo y paternal, que se sienta bonachón en una nube... se rió... hasta desmandibularse…
El Dios viejo y abstracto que asoma su ojo vigilante el triángulo metafísico se rió también...
Y a Cristo en la Cruz la hiel se le hizo más amarga… y se rió con amargura y con sarcasmo.
Se rieron las estrellas y las constelaciones... y hubo una procesión de carcajadas estrepitosas por Vía Láctea... ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja!
¡Cómo nos reímos, Señor!

De esta época son algunos versos míos que yo he cado aquí. No los he escrito para asombrar al "tenedor de libros” ni para que los excomulgue el arzobispo.
Son sencillamente documentos poéticos donde la voz de la tierra ultrajada por la injusticia de los hombres...se levanta inconsciente y blasfematoria a dar testimonio de la Sombra.

La Historia nace del cieno... Y la Poesía del humo... Porque a veces se caen los puentes, se cierran las ventanas y las puertas... y no queda más que un penacho azul para escapar de las tinieblas...
Se sale del laberinto tenebroso del Mundo por el penacho de humo de los Sueños.
Los sueños se convierten en poemas.
Y hay poetas que se entretienen en hilar la borra negra de las pesadillas... y con el hilo quebradizo y tembloroso que fabrican, se construyen después una túnica sombría y funeral.
Son los poetas malditos.

[...]

León Felipe

en El poeta maldito, 1941/43.

Como tú

 

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña:
como tu,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras,
como tú,
que en días de tormenta
te hundes en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú,
que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia...
como tú, piedra aventurera...
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda...
piedra pequeña
y
ligera...

 

León Felipe
en Versos y oraciones del caminante I, 1920.

Que venga el poeta

 

I

Que venga el poeta.
Y me trajisteis aquí para contar las estrellas,
para bañarme en el río y para hacer dibujos en la arena.

Éste era el contrato.
Y ahora me habéis puesto a construir cepos y candados,
a cargar un fusil y a escribir en la oficina de un juzgado.

Me trajisteis aquí para cantar en unas bodas
y me habéis puesto a llorar junto a una fosa.

León Felipe

en El viento y yo

Oda rota

 

León Felipe

en Del Poeta maldito, 1941/43.