Antonio Machado

Antonio Machado Ruiz

Sevilla, España, 26 de julio de 1875 – Colliure, Francia, 22 de febrero de 1939.

Selección poética

Coplas elegíacas / ¿Empeñé tu memoria? ¡Cuántas veces! / Glosa / Del pasado efímero / Retrato / El canto / Coplas mundanas / Las moscas / Guerra de amor / Arte poética / Never more / Provervios y Cantares (selección)

Constitución
Sobre lo poco que se ha conseguido (recortes de comentarios)

Fuente
-Antonio Machado, "Poesías Completas", 2da edición, Ed. Losada S.A., Buenos Aires, 1946.
-Antonio Machado, "Evocaciones", antología de la "Biblioteca de oro del estudiante", Nº 1466 de Revista Anteojito, Ed. Lord Cochrane S.A., Chile.
-Antonio Machado, "Soledades. Galerías. Otros poemas", Ed. de Geoffrey Ribbans, Ediciones Cátedra S.A., Madrid, 1983.

Sobre lo poco que ha conseguido

  Un poeta, aunque desbarre, mientras produce sus rimas está siempre de acuerdo consigo mismo; pero, pasados los años, el hombre que juzga su propia obra dista mucho del que la produjo. Y puede ser injusto para consigo mismo: si, con exceso indulgente, también a veces ingrato por olvido, pues la página escrita nunca recuerda todo lo que se ha intentado, sino lo poco que se ha conseguido (...) 20 de abril de 1917

  Es muy frecuente que el poeta eche a perder su obra al corregirla. La explicación es fácil: se crea por intuiciones; se corrige por juicios, por relaciones entre conceptos (...)

  Juzgarnos o corregirnos supone aplicar la medida ajena al paño propio. Y al par que entramos en razón y nos ponemos de acuerdo con los demás, nos apartamos de nosotros mismos (...)

"A midnight dreary", G. Doré.

   Me siento en desacuerdo con los poetas del día. Ellos propenden a una destemporalización de la lírica, no solo por el desuso de los artificios del ritmo, sino por el empleo de las imágenes más en función conceptual que emotiva (...) 1931

 

Desdeño las romanzas de los tenores huecos / y el coro de los grillos que cantan a la luna Retrato, A. Machado

Coplas elegíacas

 

¡Ay del que llega sediento

a ver el agua correr,

y dice: la sed que siento

no me la calma el beber!

¡Ay de quien bebe y, saciada

la sed, desprecia la vida:

moneda al tahúr prestada,

que sea al azar rendida!

Del iluso que suspira

bajo el orden soberano,

y del que sueña la lira

pitagórica en su mano.

¡Ay del noble peregrino

que se para a meditar,

después de largo camino

en el horror de llegar!

¡Ay de la melancolía

que llorando se consuela,

y de la melomanía

de un corazón de zarzuela!

¡Ay de nuestro ruiseñor,

si en una noche serena

se cura del mal de amor

que llora y canta sin pena!

¡De los jardines secretos,

de los pensiles soñados,

y de los sueños poblados

de propósitos discretos!

¡Ay del galán sin fortuna

que ronda a la luna bella;

de cuantos caen de la luna,

de cuantos se marchan a ella!

¡De quien el fruto prendido

en la rama no alcanzó,

de quien el fruto ha mordido

y el gusto amargo probó!

¡Y de nuestro amor primero

y de su fe mal pagada,

y, también, del verdadero

amante de nuestra amada!

Antonio Machado

¿Empeñé tu memoria? ¡Cuántas veces!

¿Empeñé tu memoria? ¡Cuántas veces!

 La vida baja como un ancho río,

 y cuando lleva al mar alto navío

 va con cieno verdoso y turbias heces.

 Y más si hubo tormenta en sus orillas,

 y él arrastra el botín de la tormenta,

 si en su cielo la nube cenicienta

 se incendió de centellas amarillas.

 Pero aunque fluya hacia la mar ignota,

 es la vida también agua de fuente

 que de claro venero, gota a gota,

 o ruidoso penacho de torrente,

 bajo el azul, sobre la piedra brota.

 y allí suena tu nombre ¡eternamente!

Antonio Machado

Glosa

Nuestras vidas son los ríos

que van a dar a la mar, 

que es el morir. ¡Gran cantar! 

Entre los poetas míos

tiene Manrique un altar. 

Dulce goce de vivir:

mala ciencia del pasar, 

ciego huir a la mar. 

Tras el pavor de morir

está el placer de llegar. 

¡Gran placer!

Mas ¿y el horror de volver? 

¡Gran pesar!

Antonio Machado

Del pasado efímero

 

Este hombre del casino provinciano

que vio a Carancha recibir un día,

tiene mustia la tez, el pelo cano,

ojos velados por melancolía;

bajo el bigote gris, labios de hastío,

y una triste expresión, que no es tristeza,

sino algo más y menos: el vacío

del mundo en la oquedad de su cabeza.

 

Aún luce de corinto terciopelo

chaqueta y pantalón abotinado,

y un cordobés color de caramelo,

pulido y torneado.

Tres veces heredó; tres ha perdido

al monte su caudal; dos ha enviudado.

 

Sólo se anima ante el azar prohibido,

sobre el verde tapete reclinado,

o al evocar la tarde de un torero,

la suerte de un tahúr, o si alguien cuenta

la hazaña de un gallardo bandolero,

o la proeza de un matón, sangrienta.

 

Bosteza de política banales

dicterios al gobierno reaccionario,

y augura que vendrán los liberales,

cual torna la cigüeña al campanario.

 

Un poco labrador, del cielo aguarda

y al cielo teme; alguna vez suspira,

pensando en su olivar, y al cielo mira

con ojo inquieto, si la lluvia tarda.

 

Lo demás, taciturno, hipocondriaco,

prisionero en la Arcadia del presente,

le aburre; sólo el humo del tabaco

simula algunas sombras en su frente.

 

Este hombre no es de ayer ni es de mañana,

sino de nunca; de la cepa hispana

no es el fruto maduro ni podrido,

es una fruta vana

de aquella España que pasó y no ha sido,

esa que hoy tiene la cabeza cana.

Antonio Machado

Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero. 

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido 
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—, 
más recibí la flecha que me asignó Cupido, 
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario. 

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, 
pero mi verso brota de manantial sereno; 
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, 
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. 

Adoro la hermosura, y en la moderna estética 
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; 
mas no amo los afeites de la actual cosmética, 
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. 

Desdeño las romanzas de los tenores huecos 
y el coro de los grillos que cantan a la luna. 
A distinguir me paro las voces de los ecos, 
y escucho solamente, entre las voces, una. 

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera 
mi verso, como deja el capitán su espada: 
famosa por la mano viril que la blandiera, 
no por el docto oficio del forjador preciada. 

Converso con el hombre que siempre va conmigo 
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—; 
mi soliloquio es plática con ese buen amigo 
que me enseñó el secreto de la filantropía. 

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. 
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago 
el traje que me cubre y la mansión que habito, 
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. 

Y cuando llegue el día del último viaje, 
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, 
me encontraréis a bordo ligero de equipaje, 
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Antonio Machado

El canto

 

Yo escucho los cantos

de viejas cadencias

que los niños cantan

cuando en coro juegan,

 

y vierten en coro

sus almas que sueñan,

cual vierten sus aguas

las fuentes de piedra:

 

con monotonías

de risas eternas

que no son alegres,

con lágrimas viejas

 

que no son amargas

y dicen tristezas,

tristezas de amores

de antiguas leyendas.

 

En los labios niños,

las canciones llevan

confusa la historia 

y clara la pena;

 

como clara el agua

lleva su conseja

de viejos amores

que nunca se cuentan.

 

Jugando, a la sombra

de una plaza vieja,

los niños cantaban…

 

La fuente de piedra

vertía su eterno

cristal de leyenda.

Cantaban los niños

canciones ingenuas

de un algo que pasa

y que nunca llega:

la historia confusa

y clara la pena.

 

Seguía su cuento

la fuente serena;

borrada la historia,

contaba la pena.
 

Antonio Machado

Coplas mundanas

 

Poeta ayer, hoy triste y pobre 

filósofo trasnochado, 

tengo en monedas de cobre 

el oro de ayer cambiado. 

 

Sin placer y sin fortuna, 

pasó como una quimera 

mi juventud, la primera... 

la sola, no hay más que una: 

la de dentro es la de fuera. 

 

Pasó como un torbellino, 

bohemia y aborrascada, 

harta de coplas y vino, 

mi juventud bien amada. 

 

Y hoy miro a las galerías 

del recuerdo, para hacer 

aleluyas de elegías 

desconsoladas de ayer. 

 

¡Adiós, lágrimas cantoras, 

lágrimas que alegremente 

brotabais, como en la fuente 

las limpias aguas sonoras! 

 

¡Buenas lágrimas vertidas 

por un amor juvenil, 

cual frescas lluvias caídas 

sobre los campos de abril! 

 

No canta ya el ruiseñor 

de cierta noche serena; 

sanamos del mal de amor 

que sabe llorar sin pena. 

 

Poeta ayer, hoy triste y pobre 

filósofo trasnochado, 

tengo en monedas de cobre 

el oro de ayer cambiado.

Antonio Machado

Las moscas

 

Vosotras, las familiares,

inevitables golosas,

vosotras, moscas vulgares,

me evocáis todas las cosas.

 

¡Oh, viejas moscas voraces

como abejas en abril,

viejas moscas pertinaces

sobre mi calva infantil!

 

¡Moscas del primer hastío

en el salón familiar,

las claras tardes de estío

en que yo empecé a soñar!

 

Y en la aborrecida escuela,

raudas moscas divertidas,

perseguidas

por amor de lo que vuela,

 

-que todo es volar-, sonoras

rebotando en los cristales

en los días otoñales...

Moscas de todas las horas,

 

de infancia y adolescencia,

de mi juventud dorada;

de esta segunda inocencia,

que da en no creer en nada,

 

de siempre... Moscas vulgares,

que de puro familiares

no tendréis digno cantor:

yo sé que os habéis posado

sobre el juguete encantado,

sobre el librote cerrado,

sobre la carta de amor,

sobre los párpados yertos

de los muertos.

 

Inevitables golosas,

que ni labráis como abejas,

ni brilláis cual mariposas;

pequeñitas, revoltosas,

vosotras, amigas viejas,

me evocáis todas las cosas.

Antonio Machado

Guerra de amor

El tiempo que la barba me platea

cavó mis ojos y agrandó mi frente,

va siendo en mí recuerdo transparente,

y mientras más el fondo, más clarea.

 

Miedo infantil, amor adolescente,

¡cuánto esta luz de otoño os hermosea!

¡agrios caminos de la vida fea,

que también os doráis al sol poniente!

 

¡Cómo en la fuente donde el agua mora

resalta en piedra una leyenda escrita:

el ábaco del tiempo falta una hora!

 

¡Y cómo aquella ausencia en una cita,

bajo las olmas que noviembre dora,

del fondo de mi historia resucita!

Antonio Machado

Provervios y Cantares (selección)

 

I

 

Nunca perseguí la gloria 

Ni dejar en la memoria 

De los hombres mi canción(...) 

 

II 

 

Nuestras horas son minutos 

Cuando esperamos saber, 

Y siglos cuando sabemos 

Lo que se puede aprender. 

 

XXIX 

 

Caminante, son tus huella 

El camino, y nada más; 

Caminante, no hay camino, 

Se hace camino al andar. 

 

Al andar se hace camino, 

Y al volver la vista atrás 

Se ve la senda que nunca 

Se ha de volver a pisar. 

Caminante, no hay camino, 

Sino estelas en la mar. 

 

XXX 

 

El que espera desespera, 

Dice la voz popular. 

¡Qué verdad tan verdadera! 

 

La verdad es lo que es, 

Y sigue siendo verdad 

Aunque se piense al revés. 

 

XLVIII 

 

Mirando mi calavera 

Un nuevo Hamlet dirá: 

He aquí un lindo fósil de una 

Careta de carnaval. 

Antonio Machado

Arte poética

Y en toda el alma hay una sola fiesta

tú lo sabrás, Amor sombra florida,

sueño de aroma, y luego... nada; andrajos,

rencor, filosofía.

Roto en tu espejo tu mejor idilio,

Y vuelto ya de espaldas a la vida,

Ha de ser tu oración de la mañana:

¡Oh, para ser ahorcado, hermoso día!

Antonio Machado

1ª edición

Never more

 



Darkness there and Nothing More, Gustave Dore

 

 ¡Amarga primavera!
¡Amarga luz a mi rincón oscuro!
Tras la cortina de mi alcoba, espera
la clara tarde bajo el cielo puro.
En el silencio turbio de mi espejo
miro, en la risa de mi ajuar ya viejo,
la grotesca ilusión. Y del lejano
jardín escucho un sollozar riente:
trémula voz del agua que borbota
alegre de la gárgola en la fuente,
entre verdes evónimos ignota.
Rápida silba, en el azur ingrave,
tras de la tenue gasa,
si oscura banda, en leve sombra suave,
de golondrinas pasa.
Lejos miente otra fiesta el campanario,
tañe el bronce de luz en el misterio,
y hay más allá un plañido solitario
cual nota de recóndito salterio.
¡Salmodías de abril, música breve,
sibilación escrita
en el silencio de cien mares: leve
aura de ayer que túnicas agita!
¡Espíritu de ayer!, ¡sombra velada,
que prometes tu lecho hospitalario
en la tarde que espera luminosa!.
¡fugitiva sandalia arrebatada,
tenue, bajo la túnica de rosa!
*
¡Fiesta de abril que al corazón esconde
amargo pasto, la campana tañe!...
¡Fiesta de abril!. ..Y el eco le responde
un nunca más, que dolorido plañe.
Tarde vieja en el alma y virgen: miente
el agua de tu gárgola riente,
la fiesta de tus bronces de alegría;
que en el silencio turbio de mi espejo
ríe, en mi ajuar ya viejo,
la grotesca ilusión. Lejana y fría
sombra talar, en el abril de ocaso
tu doble vuelo siento
fugitivo, y el paso
de tu sandalia equívoca en el viento.

 

 Antonio Machado