Alberto Szpunberg

- Se sublevan las notas al pie de página (de La academia de Piatock, 2008).
- Manual de Geografía (de Su fuego en la tibieza, 1981).
- Paseo Colón (de Juego Limpio, 1963).
- Emperramiento - O muerte - Bando (de El che amor, 1965).
- IV - XXXIV (de Como solo la muerte es pasajera).

Se sublevan las notas al pie de página

 

Góngora Pirkei Avot Cortázar Ungaretti
la perra Shila ustedes el Cantar de los Cantares
Amós Berdichev San Juan de la Cruz
el Che la tortuga Tula la lagartija Manolín
Victoria y Sabina
Sofía
el Salmo 34:8
las Instrucciones de Artigas de 1813
los discos de pasta de mi abuelo
la guía telefónica
los que quedan afuera de la guía telefónica
la suite nº 5 para violencelo solo
(¿está solo el violencelo solo
que toca la suite nº 5
para violencelo solo?)
Baruch Spinoza
el romance del prisionero
el conventillo de la calle Añasco
el no pasarán
el nunca más
(nunca, nunca más)
no nos flexibilizamos
ni nos globalizamos:
levitamos
simplemente levantamos vuelo
porque nos negamos
a que nos marquen un número
a estar al pie
de nada
ni de nadie.

Szpunberg Alberto

en La academia de Piatock, 2008.

Manual de Geografía

Río de la Plata, el más ancho del mundo, ocupa la mitad de la página ochenta y siete,
donde una línea temblorosa como el dibujo de todas las aguas de todos los ríos baja hasta ensancharse y desaparecer "en la mar que es el morir".
El dedo que sigue esa línea también tiembla como si bogara sobre las aguas, por encima de los bagres, la mugre, los barcos y el atardecer.
El hombre que después de años ha vuelto a abrir este libro, aunque tarde, recuerda la lección para mañana y cierra los ojos un instante para repasar:
¿Ya se han sumado a esta línea los cuerpos arrojados desde un avión?
¿Cambia mucho el curso de un río cuando un corazón se deposita en el fondo de las aguas?
¿Qué ola de barro se encrespa inútilmente a la altura del codillo del Río de la Plata?
El hombre deja correr las páginas y acaricia el libro, se despide,
a través de la ventana observa la geografía por donde habrán de venir.

 

 

Szpunberg Alberto

en Su fuego en la tibieza, 1981.

Paseo Colón

 

 

Los chicos no guardan juguetes ni recuerdos,
a los juguetes, por verles adentro, los hacen pedazos
y cada pedazo es un juguete,
los días que pasan no son en realidad días que pasan,
al final de cada día es de noche y se duermen.
Los hombres a veces son pero no son como los chicos,
guardan pedazos de juguetes, guardan recuerdos,
y hasta a veces los recuerdos son como juguetes,
pero nunca es el día que siguió lleno de luz toda una noche,
pero jamás será toda esa noche que no quiso amanecer.
Ese hombre cara de chico que se durmió en el viejo almacén
se quedó haciendo tiempo y entibiando el vino,
haciendo pedazos como un chico las puntas del diario.
Hizo tiempo, recordó todo el tiempo, bebió todo el vino
y los ojos, sin querer, se le cerraron,
cuando despierte no tendrá cara de chico,
cuando despierte será todavía de noche
y la noche tendrá menos calor
pero mucha más fuerza que el vino:
el vino aunque tibio jamás será ese día ni esa noche,
cuando era chico las noches llegaban para dormir.
Los hombres, cuando beben vino, recuerdan que eran chicos
pero ya no pueden ni quieren realmente ni son chicos,
y al viejo almacén de Paseo Colón viene el sueño:
los que pasan por la calle lo miran y algo comprenden,
cuando eran chicos miraban solamente los juguetes
y en plena tormenta navegaban,
una caja de zapatos era un barco,
cada pedazo de barco en el naufragio era otro barco,
y podían caer, beber, rodar, morir, siempre llegaban.

Szpunberg Alberto

en Juego Limpio, 1963.

IV

 

Como siempre, llevas la navaja en el bolsillo izquierdo:
son formas primitivas del amor que todas las mañanas reverberan,
pero la sal, ya lo sabes, penetra más adentro que el filo de la hoja.

Ninguna marea, ni la más alta, basta para borrar una sola gota de sangre:
la memoria no es la herida, es siempre el mar.

 

 

Szpunberg Alberto

en Como solo la muerte es pasajera

XXXIV

No, ya no soy yo el que habla, es sólo el poema
donde las palabras siempre dicen otras cosas,
menos mentir

Aunque luego una gaviota baje en picada y picotee el mar.

Ese milagro, precisamente, es nuestro trabajo.

 

 

Szpunberg Alberto
en Como solo la muerte es pasajera

Bando

A ver ese fuego los que traen
la leña los residuos
rápido mis trozos de corazón
mis huesos para darles duro
a ver esos dónde están que convocaron huracanes
para hurgar la brecha bogar en sus barquitos
las cenizas empecinadas aporreadas relocas
a ver los quemados los ahogados
los inundados los desbordes
paso a mis grandes resuellos
que vienen degollando

vos, pedazo de amor, plantate acá.

Szpunberg Alberto

en El che amor, 1965.

O Muerte

Mis manos se mueven despiadadas como naciendo
son cosas de los días de lluvia
de estos diablos tiempos destemplados
acá la guerra sigue andando y encarnecidas
la muerte y la ternura como nunca
ya se hablan de corazón a corazón
sinceramente tuyo todo tuyo
ahora los de enfrente no sé qué miran
como si nunca hubiesen visto una de amor
caer agua mojada afuera es noche
la historia vuelve a repetirse.

Szpunberg Alberto
en El che amor, 1965

Emperramiento

Me matarán se llevarán algunos de mis pedazos más enloquecidos
estudiarán mis ojos cómo ven así de abiertos a la noche
mis manos cómo pudieron mis manos morir saludando tanto
mis pies cómo no huyeron con el tiempo de sobra que tenían
y volverán por mí por más pedazos por más y más destrozos
mi corazón entraba en un puño mi cabeza entre todos los hombres
era un buen muchacho le dirán a un montoncito de mis partes
pero ellos qué cómo cuándo, nunca sabrán, creo que nunca.

 

 

Szpunberg Alberto

en El che amor, 1965.