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Croquis de mi heredad



No tiene nada el campo que sea discordante
las viñas, los cercados, el monte, los espinos,
todo tiene un secreto engarce y tiene un ritmo
rotundo, decisivo, único, imperturbable.

Tiene rasgos heroicos el rostro del paisaje
con sus sauces, sus álamos, su horizonte, su río,
en el fondo del cual tal vez duerme el espíritu
que nutre su belleza, su emoción y su sangre.

La casa es una rústica casa antigua. Domina
como un observatorio sobre una media falda
y tiene flores y agua y tiene una avenida

por donde en los crepúsculos y en las noches tranquilas,
sale mi corazón en busca de esperanzas
y una visión azul se prende a mis pupilas.


Armando Ulloa

Canción de los sueños muertos

 
 
Uno a uno
mis sueños,
bajo yo no sé qué ala perversa
se han ido muriendo.

El jardín interior no repite
la sombra de mi eco.
Ya no soy el muchacho que sueña,
se han ido los versos…

La ambición del laurel se ha dormido,
el romántico cisne se ha muerto,
la sutil sensitiva desmaya
y se adentra en el alma el invierno.
 
 
Armando Ulloa