La alforja

al hombre manta de silencio

 

por supuesto ahora tengo mi colchón de pecados
mi estrago de sexo
mi opulento manjar de hombre que pierna a pierna crea bocas donde antes había sólo piel de pato
por supuesto ahora gozo de gripes comunes
de espasmo a dúo
de rociado vientre húmedo
y entonces todo lo demás cobra la dimensión de una pulga
un miligramo de droga inofensiva
ahora mido mi paso en zarpazo de pez aletargado
mi codo es sinónimo de goce en sí mismo
y casi no bebo de nadie más en días de lluvia

 

 

Patricia Díaz Bialet

en Agualava

Golpes de suerte

I am Envy, begotten of a chimney
sweeper and an oyster-wife. I cannot read,
and therefore wish all books were burned.
Chistopher Marlowe
Converso de noche con mis muertos.
Mejor dicho, enumero recuerdos como excusa.
Luego imploro milagros y golpes de suerte.

Y mantengo a mis muertos bien inmersos en mi vértebra
Petrificados
Cosidos a mi centro eterno con puntadas invisibles

 

Ellos prometen golpearme con la suerte
Quién se cree –piensan– esta mujer pájaro y cada pluma es una pena
No le daremos la dicha del trabajo predilecto
Ni los pocos dones que hemos dilapidado
No le daremos garra de navío
Ubres extendidas
Yema de éxtasis incesante

 

Prometen mis muertos con sus dientes relucientes y sus pieles aceitadas
Y luego bien golpean con el puñal de la suerte

 

Quién se cree esta muñeca engarzada en su propio fracaso
Bien habremos de golpearla con el bastón de la suerte

 

Mujer murciélago de lavado deseo de cometa
Habremos de empalarla a contrapelo

 

Sórdida mujer henchida de envidia permanente

 

 

Patricia Díaz Bialet