Julio Flórez Roa
Boyacá, 1867 - Atlántico, 1923

Todo nos llega tarde...

Todo nos llega tarde... ¡hasta la muerte!

Nunca se satisface ni alcanza

la dulce posesión de una esperanza

cuando el deseo acósanos más fuerte.

Todo puede llegar: pero se advierte

que todo llega tarde: la bonanza,

después de la tragedia: la alabanza

cuando ya está la inspiración inerte.

La justicia nos muestra su balanza

cuando su siglos en la Historia vierte

el Tiempo mudo que en el orbe avanza;

Y la gloria, esa ninfa de la suerte,

solo en las sepulturas danza.

Todo nos llega tarde... ¡hasta la muerte!

Julio Flórez Roa

Flores negras

Oye: bajo las ruinas de mis pasiones, 

y en el fondo de esta alma que ya no alegras,

entre polvos de ensueños y de ilusiones

yacen entumecidas mis flores negras. 

Ellas son el recuerdo de aquellas horas

en que presa en mis brazos te adormecías,

mientras yo suspiraba por las auroras

de tus ojos, auroras que no eran mías.

Ellas son mis dolores, capullos hechos;

los intensos dolores que en mis entrañas

sepultan sus raíces, cual los helechos

en las húmedas grietas de las montañas.

Ellas son tus desdenes y tus reproches

ocultos en esta alma que ya no alegras;

son, por eso, tan negras como las noches

de los gélidos polos, mis flores negras.

Guarda, pues, este triste, débil manojo,

que te ofrezco de aquellas flores sombrías;

guárdalo, nada temas, es un despojo

del jardín de mis hondas melancolías.

Julio Flórez Roa

Apocalíptica

Y me senté en el carro de la sombra, 

presa del más horrendo paroxismo, 

y comencé a rodar sobre una alfombra, 

formada por el cosmos del abismo.

Y abarqué el infinito en una sola 

mirada, llena de fulgor intenso... 

y vi del tiempo la gigante ola 

rodar al precipicio de lo inmenso. 

Y vi la eterna procesión de mundos, 

a través de mi loco desvarío, 

rodar por dos ignotos y profundos 

senos inescrutables del vacío. 

Y llamé a Dios, con penetrante acento, 

con un acento penetrante y hondo, 

que atravesó, rasgando el firmamento, 

sin encontrar del firmamento el fondo. 

Mas, nadie respondióme. En mi agonía, 

-¿En dónde estás...? -grité de nuevo- ¿En dónde...? 

Pasó la pesadilla. Hoy todavía 

lo llamo y todo inútil: no responde.

Julio Flórez Roa