Mariposas negras

no sabe si eso es el sueño
mariposas negras cubren las sábanas
troncos oscuros escalan las paredes del cuarto
miles de gusanos saborean la miel
sabe de la fragilidad del insecto
no puede romper el miedo que esconden las telas
escucha el sonido de las patas en el raso
ese abismo inocente que habita escondido
sabe que para volar hay que arrastrarse
menear el dorso sobre la aridez de las cortezas
sacarse la ropa desplegar los párpados
teñir la piel cambiar de lenguaje
no sabe si la miel es lágrima
le resulta indiferente la pena del gusano
desea la cama volar al descanso
no sabe
escapa por la ventana

 

 

Analía Mehlberg

en La hija del carnicero

Ley de cristal

Que nadie vea, que nadie sepa
del dolor de la llaga
Stella Maris Vence

 

 

La niña juega muñecos de barro
el cuerpo desarma la mano
hay sed en los dedos
una voz dice:
Que nadie vea que nadie sepa
Ella limpia sus manos en la cara de vidrio
el lodo se entrega a las aguas
hay ley de cristal en la orden
Que nadie vea que nadie sepa
La niña alisa la pollera con sus manos de tul
la mugre se fija en la tela
hay ruego en la prisa
Que nadie vea que nadie sepa
del agua
del lodo
del ruego

 

 

Analía Mehlberg
en La hija del carnicero

Rapsodia urbana

La fisura del empedrado arruga la cara
una mueca de asfalto tira bolitas fuera del hoyo.
Dicen que la santa de las cumbias sacó su corona de flores y la tiró al río.
El río odia al asfalto
pero de noche
espía.
Su extrañeza ilumina con luz roja mientras la rancia neblina deambula sola.
Entre los demonios perdidos
las medias no encuentran las patas flacas
la chapa de Pepsi mira desconfiada al televisor roto
una botella verde llora vacío
y ese olor
ese olor que habla sin eses y escupe estrellas.
A la hora del tango comienza el baile:
las máscaras caen, sus risas de plástico beben el humo de la yerba mala
los carros de ruedas sin dientes devoran cartones.
La memoria adoquín, meada por los gatos, duerme en los techos.
Quizás la despierte el sol molesto y la deje ahí.
Ahí
donde los cadáveres y los perros no aúllan
donde se teje el asombro con hilos de sospecha
donde la luna se equivocó de paisaje
donde late mortecina
la rapsodia urbana.

Analía Mehlberg

El tiempo del insomnio
dos relojes en la hora
el tictac de uno el tictac del otro
el tiempo que en realidad es el mismo
En medio de ellos soy un péndulo que se balancea
un poco mareado
habitado por un desconcierto uniforme
el tiempo que en realidad es el mismo
El tiempo de mis ideas
del amor que reposa cuando se cansan las agujas
El tiempo de la memoria
amigos desleales en el instante que se reparten los naipes
el tiempo que en realidad es el mismo.
El tiempo del relato
que enhebra significantes imaginando sentido.
El tiempo más largo
la espera
donde nada suena
ni el reloj
ni el teléfono
ni el latido
el tiempo que en realidad es el mismo.

Analía Mehlberg